Mais uma vez chego tarde para apanhar o autocarro. Ir para Madrid de Getafe requer paciência. Penso duas vezes se estico o dedo e peço boleia ou se saco do livro e rabisco. Tento desligar-me dos longos minutos de espera pelo “autobus” e meter conversa com quem faz o mesmo. Somos quatro ao todo. Seguramente, todos com mais do dobro da minha idade. Sentado no chão, vou comendo a poeira que as dezenas de camiões levantam. Não é fácil ir para Madrid especialmente se tivermos um encontro marcado.

Mais uma Plaza Mayor. Mais uma vista quadrangular. Mas espera esta porta é magnífica! O único problema é que se me meto aqui para desenhar, fico mesmo no meio da praça. Será como lançar migalhas de pão para o chão, junto à estátua D. José e não querer pombos à minha volta. A vista convence-me e lanço-me ao desenho. Chineses, russos, portugueses, franceses e espanhóis. Todos vieram ao isco. Com um copo ao lado tinha feito uns trocos.
Aos poucos vou-me sentido sozinho. Desconfio que seja hora de almoço. Já são poucos os que passam pelo meio da praça descoberta, preferindo as ruas das arcadas. Abrem-se chapéus-de-chuva. Bolas, o desenho ainda não está acabado! Recolho o material para um abrigo. A vista já não é a mesma. As próprias tonalidades e sombras já não iguais. Os dedos começam a ficar impacientes de frio. Seguram o melhor possível a caixa de metal das aguarelas, que atrai ainda mais frio. “Está a chover granizo!” diz uma criança num tom alegremente gelado. “Ah que giro andar nas ruas a desenhar. Pois agora desenha lá com mãos de vidro. E se eu acabar o desenho depois…?!” penso.
“…não é a mesma coisa.. não tem a mesma dedicação. Faço até conseguir!”

Entro num café para comer qualquer coisa. A quantidade de monumentos fez-me perder a noção do tempo a desenhar. “una torilla de patatas y una ensalada, por favor”. Ao meu lado senta-se uma rapariga. “Hola guapa!” diz o camareiro do outro lado do balcão. A sua ousadia foi o espelho do meu pensamento. Pele morena, olhos claros, cabelo escuro e de sorriso pronto a oferecer. Folheia um jornal enquanto bebe um café com leite. Redobro a minha atenção ao ler o falecimento de um ilustrador que habitualmente colaborava com o jornal ABC. Forcei a pequena barreira de palmo e meio, que nos separava, e disse “o mundo ficou hoje mais pobre com a morte desse senhor.” A “guapa”, acena com a cabeça e pergunta-me de onde sou. Conto a minha história mais uma vez. A conversa divaga por vários caminhos. Conta-me que abandonou a sua cidade para encontrar outras oportunidades em Salamanca. Um namorado, um emprego e uma vida mais agitada, proporcionam um sorriso bem-disposto. Despeço-me, mas percebi pelas suas perguntas curiosas sobre o que ando a fazer, que devia ficar mais um pouco. Continuamos a falar de mim, agora. “Este desenho fiz lá do alto do castelo. Este estava numa rua e começou a cair granizo…”